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.: las claves de la creación :. [entries|archive|friends|userinfo]
Pablo A.

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mudanzas, pero agudas. [Sep. 29th, 2004|12:31 am]
Pablo A.
Me voy (o se va esta letra, que es una sola multiplicada por el caos) por un motivo demasiado sencillo. Este es el diseño de livejournal que mas me gusta, pero como puede verse quizas en algunos posts, no soporta el espagnol y sus tildes y letras egnes. Y como a mi me gusta escribir con la mayor correccion ortografica posible, decido no escribir mas aqui, y continuar lo que sea en lo que desde hace un tiempo es mi weblog o el lugar donde tecleo lo que escribo lo que aparece o se piensa por aca. La direccion es - www.traidores.org/blog/pablo - y quien sabe si vale la pena leer...

Gracias livejournal, son muchos años de cyber-fidelidad.

Hasta siempre, la Victoria o su madre, Lupe.
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De trabajar, jugamos. [May. 16th, 2004|08:19 pm]
Pablo A.
Y reconstruimos la fascinacion inusual por el tiempo perdido
en los terminos desquiciados
en los que la totalidad de la sustancia ficticia se mueve,
pero en los que nosotros
vulnerables e invencibles a la vez,
damos vueltas, apedreamos pecadores y ajusticiamos bibliotecas de derecho.

De trabajar, hacemos lo imposible.
Dibujamos con estos lapices deserticos,
sin pluma, porque no hay animal que resista,
sin aire, porque no hay castillos, ni piedras que re-construir,
sin obras, porque parecen dulces en el silencio.

Con pedazos de restos de trozos de suspiros.
Con visiones verticales de lo que hay entre los dedos.
Con nosotros mismos, armamos, cuando amamos
la palabra, fiel traidora de regreso a nuestros cuerpos,
las justificaciones de este juego, el juego de juegos:
mirada desinteresada o interesada porque no,
razonamiento invertido,
abrazo de futiles incomprensiones
(de sutiles adoraciones),
imposibilidad de trabajar y jugar al mismo tiempo
que creamos todo lo que hay,
en la medida de lo probable,
lo improbable.
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Equivocas estrategias. Minimas inspecciones. [May. 11th, 2004|01:57 am]
Pablo A.
Demasiado estrecho
hazlo otra vez
para que
pueda
caber
por la puerta
la historia que vamos a traer de vuelta
de nuestra introspeccion.

Es tan pequea
que las puertas del cielo
son innecesarias.

Centimetros o cosmogonias
que expliquen su mesura
no alcanzan a recorrerla
por completo.

Haz los intentos:
vamos a superar
re-encontrar
perfeccionar
y sumergir
nuestros ojos en dulzura.

Encaminarse al infinito
suena mas matematico
de lo que parece.
Es mas correcto
de lo que sabe.
Es mas ambiguo
de lo que somos.
Es mas nuestro
que de todos nosotros.
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Perdido en esa nacion [May. 11th, 2004|01:50 am]
Pablo A.
Se repite
me interviene dos veces y muchas mas.
Donde se esconde?
no hay caverna que resista esta luz
ocupa demasiado espacio cuando habita
por ser la de otros recuerdos
por habitar los templos seculares, las ansias divinas.

El deseo era mio antes de su visita.
Y su primera venida fue silenciosa,
venenosa como ella, sus labios de madera y agua.
Petrificada, se repite, una y muchas veces,
la sensacion de desgarro,
pecho abierto, viaje cercano,
sueos de autobuses y tuneles.

Escrita por debajo de mi,
por sobre mis tentaciones,
junto a ese corazon de elementos innombrables,
adultez y perversion, nostalgia y lagrimas,
se encoje entre mis dedos,
como si fuera una sola su naturaleza,
apenas, como si fuera pequea la carencia,
una angustia tan microscopica,
tan abrupta,
tan penetrante,
enfermiza por sus gestos,
resolutiva por sus dones,
permanente por su silencio.
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La cara bajo el fango de lenguas [May. 10th, 2004|05:33 pm]
Pablo A.
Leccion:
rapidamente se hace agua
regresa trepando
consulta cascadas
oscurece hojas
vuelve piedras
al origen de su organica,
traspasa la convivencialidad de una extension de lo siguiente
un montaje de lo primero y lo ultimo en una inconsecuencia terrible.

Se acusa, lentamente, de onerosa leccion
ambicion de reyes, oro, manos, magias.
Retrocede, apenas, a secas
frente a su tribunal de humedades
de transformaciones imposibles
impresiones, procesos
tan internos como la acumulacion de
mis
historias frente al mar
mis
ascos por el ser
mis
suciedades por el tiempo.
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Las hordas del criterio [May. 10th, 2004|03:35 am]
Pablo A.
Me ha puesto fin, la palabra.
Me ha re-escrito desde la planta de los pies
hasta mis puntas partidas
en
por
con
y a traves
de
la pantalla.
Me ha jugado entre dos lineas una repeticion
una negacion
un admirable y pretendido adios, hasta siempre.
Permanece, sin suerte, la palabra
entre mis sequias de si, y mis hambrunas de no.
Me ha puesto fin, lo he dicho
con gestos de tripulante contradicho
o en otros tiempos,
adularse frente al espejo
como si fuera ella, su nicho, su ambiguedad favorita
en mis dedos,
una pasion.
Me ha convertido en conversion, en traspaso de temporalidades
agudas y entrometidas de la palabreria injusta,
mi propia astucia, mis propios gustos que
por mas que se instalen segun profesores en contextos unicos
son mios y de la ilusoriedad del individuo social.
Precariedad suya, la de la palabra,
o el exceso de una polaridad
imparcial
exquisita
suficiente
morosa
indebida,
la palabra
que me ha puesto fin
no dijo sermon alguno
porque no era ninguna digna de sermon,
porque no era una, sino la palabra.
Y no dios, y no el capitalismo, y no un padre muerto
deseoso de misterios y enfermedades,
no la gran perversa
ni la minima insurrecta.

Me ha puesto fin, la palabra.
Me ha re-creado en la punta de la nariz
desde mis dedos hasta la nuca del mundo.
Ha definido los limites, ha representado realidades,
ha vuelto para volver, ha enjuiciado para juzgar.
Y si alguna vez no me hubiera puesto fin,
como cuando me pone fin deliciosamente,
habria estado jugando a existir en algun lugar
del universo
del intelecto
de la mitologia comparativa del mundo.
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Reinos [Apr. 30th, 2004|05:03 pm]
Pablo A.
Oficiamos una muerte imprescindible,
nada de injusta o adhesiva,
mas bien obtusa, penosa, retraida.
Explicamos la ritualizacion de nuestras personalidades,
de nuestros inconscientes,
gatos de agua,
vidas de geometria,
en repetidas pasiones, pasiones,
pasiones,
pasiones.

La ritualizacion de nuestras entre-visiones,
construcciones, arquitecturizaciones
poco caricaturescas de un dia o una noche.

En una suerte de suertes,
cansancio y portafolio de nieve,
camino o recuerdo, paso de reconocimiento,
como si mi patria no fuera otra que la Patria,
y la muerte no fuera otra que mi Madre,
la gran puta de locas putas.

O la inmensa pauta literaria que cargo cuando oficio
mis multiples muertes inacabables, insuficientes,
que no llegan nunca mas alla de los funerarios placeres
de una suposicion en la Academia.

No.
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las ultimas millas de la noche [Apr. 28th, 2004|02:44 am]
Pablo A.
[music |Explosions In The Sky - first breath after coma]

a mi parecer todo esto llega desde el vacio mas irreparable.
si, y ellas pueden decir que es mi culpa o que es culpa del libertinaje individualista de los tiempos actuales.
pero no es cierto, ni siquiera incierto. es lisa y llanamente dudoso.
por eso me atrinchero y caigo y capto y repto por mi mismo y mi otro.
que silencio mas puritano el de mis padres, el que se aplaza por no estar seguro, por agh.

pan panico panteista.
todas las otras razones.
todos los juramentos.
todas las emboscadas.
todo lo alquimico.

por dioses indudables, actos de fe, jugarretas preconcebidas y matorrales congelados,
no cabe duda, ni siquiera una chiquita que se haga la linda para caber.
en si mismos, los patrones son altruistas con las casualidades.
caritativos con la potencialidad, dadivosos con la entrevision.

aprehension
entromision
exhumacion
repactacion
flagelacion
consistencia y matrimonio.
trapecio parapente retorica.

hola trabajo.
adios juego.
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(no subject) [Mar. 22nd, 2004|12:58 am]
Pablo A.
[mood |memories]
[music |The Postal Service - Clark Gable]

Cosas que se han quedado pegadas al borde de mis labios, justo cuando iba a confesartelas.
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Y el sol siempre esta apareciendo en algun lugar... [Mar. 14th, 2004|02:44 am]
Pablo A.
[mood |as usual]
[music |Against Me! - 8 Full Hours Of Sleep]

Pueden y puedes decirlo mil veces. Pueden demostrarlo en quinientas formas distintas. Pueden y puedes estar a mi lado todo un dia. Esta sensacion no se va a ir. Porque yo no la dejo ir, porque se quedo pegada en mi, porque se incrusto en mis labios, en mis manos, en mis memorias.

Este abandono, esta distancia de mi, del mundo, de mi batalla campal contra ese grueso de idioteces.

Un corazon joven no esta hecho para soportar estos dolores. Pero la precocidad siempre ha estado a mi lado...
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