| mudanzas, pero agudas. |
[Sep. 29th, 2004|12:31 am] |
Me voy (o se va esta letra, que es una sola multiplicada por el caos) por un motivo demasiado sencillo. Este es el diseño de livejournal que mas me gusta, pero como puede verse quizas en algunos posts, no soporta el espagnol y sus tildes y letras egnes. Y como a mi me gusta escribir con la mayor correccion ortografica posible, decido no escribir mas aqui, y continuar lo que sea en lo que desde hace un tiempo es mi weblog o el lugar donde tecleo lo que escribo lo que aparece o se piensa por aca. La direccion es - www.traidores.org/blog/pablo - y quien sabe si vale la pena leer...
Gracias livejournal, son muchos años de cyber-fidelidad.
Hasta siempre, la Victoria o su madre, Lupe. |
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| De trabajar, jugamos. |
[May. 16th, 2004|08:19 pm] |
Y reconstruimos la fascinacion inusual por el tiempo perdido
en los terminos desquiciados
en los que la totalidad de la sustancia ficticia se mueve,
pero en los que nosotros
vulnerables e invencibles a la vez,
damos vueltas, apedreamos pecadores y ajusticiamos bibliotecas de derecho.
De trabajar, hacemos lo imposible.
Dibujamos con estos lapices deserticos,
sin pluma, porque no hay animal que resista,
sin aire, porque no hay castillos, ni piedras que re-construir,
sin obras, porque parecen dulces en el silencio.
Con pedazos de restos de trozos de suspiros.
Con visiones verticales de lo que hay entre los dedos.
Con nosotros mismos, armamos, cuando amamos
la palabra, fiel traidora de regreso a nuestros cuerpos,
las justificaciones de este juego, el juego de juegos:
mirada desinteresada o interesada porque no,
razonamiento invertido,
abrazo de futiles incomprensiones
(de sutiles adoraciones),
imposibilidad de trabajar y jugar al mismo tiempo
que creamos todo lo que hay,
en la medida de lo probable,
lo improbable. |
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| Equivocas estrategias. Minimas inspecciones. |
[May. 11th, 2004|01:57 am] |
Demasiado estrecho
hazlo otra vez
para que
pueda
caber
por la puerta
la historia que vamos a traer de vuelta
de nuestra introspeccion.
Es tan peque?a
que las puertas del cielo
son innecesarias.
Centimetros o cosmogonias
que expliquen su mesura
no alcanzan a recorrerla
por completo.
Haz los intentos:
vamos a superar
re-encontrar
perfeccionar
y sumergir
nuestros ojos en dulzura.
Encaminarse al infinito
suena mas matematico
de lo que parece.
Es mas correcto
de lo que sabe.
Es mas ambiguo
de lo que somos.
Es mas nuestro
que de todos nosotros. |
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| Perdido en esa nacion |
[May. 11th, 2004|01:50 am] |
Se repite
me interviene dos veces y muchas mas.
?Donde se esconde?
no hay caverna que resista esta luz
ocupa demasiado espacio cuando habita
por ser la de otros recuerdos
por habitar los templos seculares, las ansias divinas.
El deseo era mio antes de su visita.
Y su primera venida fue silenciosa,
venenosa como ella, sus labios de madera y agua.
Petrificada, se repite, una y muchas veces,
la sensacion de desgarro,
pecho abierto, viaje cercano,
sue?os de autobuses y tuneles.
Escrita por debajo de mi,
por sobre mis tentaciones,
junto a ese corazon de elementos innombrables,
adultez y perversion, nostalgia y lagrimas,
se encoje entre mis dedos,
como si fuera una sola su naturaleza,
apenas, como si fuera peque?a la carencia,
una angustia tan microscopica,
tan abrupta,
tan penetrante,
enfermiza por sus gestos,
resolutiva por sus dones,
permanente por su silencio. |
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| La cara bajo el fango de lenguas |
[May. 10th, 2004|05:33 pm] |
Leccion:
rapidamente se hace agua
regresa trepando
consulta cascadas
oscurece hojas
vuelve piedras
al origen de su organica,
traspasa la convivencialidad de una extension de lo siguiente
un montaje de lo primero y lo ultimo en una inconsecuencia terrible.
Se acusa, lentamente, de onerosa leccion
ambicion de reyes, oro, manos, magias.
Retrocede, apenas, a secas
frente a su tribunal de humedades
de transformaciones imposibles
impresiones, procesos
tan internos como la acumulacion de
mis
historias frente al mar
mis
ascos por el ser
mis
suciedades por el tiempo. |
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| Las hordas del criterio |
[May. 10th, 2004|03:35 am] |
Me ha puesto fin, la palabra.
Me ha re-escrito desde la planta de los pies
hasta mis puntas partidas
en
por
con
y a traves
de
la pantalla.
Me ha jugado entre dos lineas una repeticion
una negacion
un admirable y pretendido adios, hasta siempre.
Permanece, sin suerte, la palabra
entre mis sequias de si, y mis hambrunas de no.
Me ha puesto fin, lo he dicho
con gestos de tripulante contradicho
o en otros tiempos,
adularse frente al espejo
como si fuera ella, su nicho, su ambiguedad favorita
en mis dedos,
una pasion.
Me ha convertido en conversion, en traspaso de temporalidades
agudas y entrometidas de la palabreria injusta,
mi propia astucia, mis propios gustos que
por mas que se instalen segun profesores en contextos unicos
son mios y de la ilusoriedad del individuo social.
Precariedad suya, la de la palabra,
o el exceso de una polaridad
imparcial
exquisita
suficiente
morosa
indebida,
la palabra
que me ha puesto fin
no dijo sermon alguno
porque no era ninguna digna de sermon,
porque no era una, sino la palabra.
Y no dios, y no el capitalismo, y no un padre muerto
deseoso de misterios y enfermedades,
no la gran perversa
ni la minima insurrecta.
Me ha puesto fin, la palabra.
Me ha re-creado en la punta de la nariz
desde mis dedos hasta la nuca del mundo.
Ha definido los limites, ha representado realidades,
ha vuelto para volver, ha enjuiciado para juzgar.
Y si alguna vez no me hubiera puesto fin,
como cuando me pone fin deliciosamente,
habria estado jugando a existir en algun lugar
del universo
del intelecto
de la mitologia comparativa del mundo. |
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| Reinos |
[Apr. 30th, 2004|05:03 pm] |
Oficiamos una muerte imprescindible,
nada de injusta o adhesiva,
mas bien obtusa, penosa, retraida.
Explicamos la ritualizacion de nuestras personalidades,
de nuestros inconscientes,
gatos de agua,
vidas de geometria,
en repetidas pasiones, pasiones,
pasiones,
pasiones.
La ritualizacion de nuestras entre-visiones,
construcciones, arquitecturizaciones
poco caricaturescas de un dia o una noche.
En una suerte de suertes,
cansancio y portafolio de nieve,
camino o recuerdo, paso de reconocimiento,
como si mi patria no fuera otra que la Patria,
y la muerte no fuera otra que mi Madre,
la gran puta de locas putas.
O la inmensa pauta literaria que cargo cuando oficio
mis multiples muertes inacabables, insuficientes,
que no llegan nunca mas alla de los funerarios placeres
de una suposicion en la Academia.
No. |
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| las ultimas millas de la noche |
[Apr. 28th, 2004|02:44 am] |
| [ | music |
| | Explosions In The Sky - first breath after coma | ] |
a mi parecer todo esto llega desde el vacio mas irreparable.
si, y ellas pueden decir que es mi culpa o que es culpa del libertinaje individualista de los tiempos actuales.
pero no es cierto, ni siquiera incierto. es lisa y llanamente dudoso.
por eso me atrinchero y caigo y capto y repto por mi mismo y mi otro.
que silencio mas puritano el de mis padres, el que se aplaza por no estar seguro, por agh.
pan panico panteista.
todas las otras razones.
todos los juramentos.
todas las emboscadas.
todo lo alquimico.
por dioses indudables, actos de fe, jugarretas preconcebidas y matorrales congelados,
no cabe duda, ni siquiera una chiquita que se haga la linda para caber.
en si mismos, los patrones son altruistas con las casualidades.
caritativos con la potencialidad, dadivosos con la entrevision.
aprehension
entromision
exhumacion
repactacion
flagelacion
consistencia y matrimonio.
trapecio parapente retorica.
hola trabajo.
adios juego. |
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|
| (no subject) |
[Mar. 22nd, 2004|12:58 am] |
| [ | mood |
| | memories | ] |
| [ | music |
| | The Postal Service - Clark Gable | ] |
Cosas que se han quedado pegadas al borde de mis labios, justo cuando iba a confesartelas. |
|
|
| Y el sol siempre esta apareciendo en algun lugar... |
[Mar. 14th, 2004|02:44 am] |
| [ | mood |
| | as usual | ] |
| [ | music |
| | Against Me! - 8 Full Hours Of Sleep | ] |
Pueden y puedes decirlo mil veces. Pueden demostrarlo en quinientas formas distintas. Pueden y puedes estar a mi lado todo un dia. Esta sensacion no se va a ir. Porque yo no la dejo ir, porque se quedo pegada en mi, porque se incrusto en mis labios, en mis manos, en mis memorias.
Este abandono, esta distancia de mi, del mundo, de mi batalla campal contra ese grueso de idioteces.
Un corazon joven no esta hecho para soportar estos dolores. Pero la precocidad siempre ha estado a mi lado... |
|
|
| (no subject) |
[Jan. 16th, 2004|04:50 am] |
podria volverme loco mientras chet toca la trompeta.
podria jurarle amor eterno al espacio infinito entre mis labios y los tuyos.
podria aprenderme tus abrazos de memoria y revivirlos en silencio.
podria hacer los movimientos mas injustificados de mi vida en este momento.
abrazarme los ojos, masajearme la nostalgia y frotar mis temores.
y se que terminaria por enamorarme. tan rapido, tan facilmente.
y se que son tardes enteras las que invente en otro mundo.
cientos de lugares, historias y personas. transforme mis ojos en ojos para crear.
mis manos en fines ultimos, tus pasos en medios sutiles.
la comprension del momento, de la imposibilidad de la permanencia.
la realizacion completa de mi vida en un segundo de dulzura.
si esto recien comienza, que nunca acabe... |
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|
| (no subject) |
[Jan. 12th, 2004|04:31 pm] |
| [ | music |
| | 10 - My Love Life | ] |
toda la belleza del universo me recuerda tu existencia.
cada aroma, cada color, cada textura, cada melodia.
cada encuentro con lo magico.
cada abrazo con la dulzura.
todo. y tu.
"give a little something..." |
|
|
| love was going to tear us apart |
[Dec. 11th, 2003|04:34 am] |
| [ | mood |
| | heaven knows i'm miserable... | ] |
duele, mi amor.
duele saber que eres la unica a la que he llamado asi.
duele la amargura de esta nostalgia.
duele la distancia de los choques y las equivocaciones.
duele la melancolia de ausencias tan presentes como la tuya.
duelen los olvidos y las memorias.
duele, mi amor,
el espacio que dejaron tus abrazos al irse en silencio aquella noche.
duele el abismo entre nuestros labios y la interminable inconsciencia de mis contradicciones.
duele saberme estupido e incapaz.
duele esta culpa indeseable, esta angustia que inmoviliza.
duelen las lagrimas y el arrepentimiento, el temblor de mis manos y la falta de sutileza.
se que no va a dejar de doler.
el peso y la falta de aire,
la tristeza profunda,
la rendicion ante tus miradas,
la inestabilidad y la incomprension.
y se que no va a dejar de doler porque no merezco que seas tu la que sane mi dolor.
se que no va a dejar de doler, porque estas son heridas suicidas.
nos duele, amor. |
|
|
| i me mine |
[Dec. 10th, 2003|03:12 am] |
| [ | mood |
| | out | ] |
| [ | music |
| | The Postal Service - Sleeping In | ] |
que paralisis la mia.
que ojos cerrados y que silencios.
y pareciera que he inventado todo esto.
es probable.
me nutro del odio que emerge de mi acidez.
de la desgracia que disfruto.
reirse sin esperar nada a cambio.
reirse y burlarse y mofarse de un discapacitado, un retardado mental o un cristiano.
que paralisis la mia esta de escribir.
quedarme sentado viendo como el mundo se hace frente a mis ojos por mis propias manos.
que se haga el mundo y mis manos no se detienen.
"no te importa si es tarde.
no te importa si estas perdida.
y luces tan cansada.
pero esta noche presumes demasiado.
demasiado." |
|
|
| irreversible |
[Nov. 20th, 2003|04:39 am] |
| [ | music |
| | homage to catalonia haciendo un cover de buffalo tom | ] |
volver, dar vueltas, buscar la forma de transformar y transmutar energias.
jugar, esa es la palabra. aprender a jugar y olvidar los juegos pasados para repetirlos con ingenuidad.
cada paso y cada lagrima son fragmentos infinitos de las necesidades y los sue?os cotidianos. aunque vengan los reyes y sus escoltas, lo unico que tenemos son las fantasias. aunque vengan los hijos del cielo a buscar su recompensa, lo unico que tenemos es nuestra imaginacion y nuestra desnudez.
el mundo no podria ser mejor.
por suerte, el mundo tambien esta fuera de las dicotomias.
tanto de las dicotomias como paradigma, como de las dicotomias como doctrina.
y muchas cosas se resolverian si pudieramos comprender esto:
la vision dicotomica es pura ilusion.
ni lo uno, ni lo otro, sino todo lo contrario. es decir, ni siquiera "uno" y "otro" como opuestos.
la vida es aqui. abre los ojos. |
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| Del malentendido a la hora de vivir... |
[Nov. 12th, 2003|12:50 am] |
| [ | music |
| | american football - stay home | ] |
Evitemos los malos entendidos. Busquemos una forma de relacionarnos que no se base en la carencia de una comunicacion abierta y clara, aumentada en la interpretacion subjetiva de esos vacios, sino en la sinceridad total y en la expresion de todo nuestro ser en palabras, gestos y otras posibles materialidades.
Evitemos las formas de decir. Busquemos una forma de sintonia en los conceptos que usamos, de comprension consensual de nuestro lenguaje cotidiano (proponer acuerdos sobre las palabras a cada momento) y de aprender a jugar las relaciones humanas como si fueran encuentros casuales con la emergencia de la vida misma.
Es que a cada momento estamos cayendo presos en "las redes del lenguaje". Y aunque parezcan peligrosos problemas concretos, esas prisiones no son mas que conflictos de lenguaje, no son mas que ilusiones. Las soluciones a esos problemas no estan en la busqueda de respuestas a la pregunta que el mismo problema plantea, sino que se hallan en la disolucion de aquellas ilusiones.
La creencia en la existencia de un yo permanente, la ilusion del ego unico e invariable es uno de los problemas mas basicos del ser humano. La vida es caos e impermanencia pura, movimiento y diversidad. Desde esa perspectiva, hay dos formas de trascender el problema del lenguaje. La primera, y mas facil: no hablar. La segunda y mas compleja: comprender el lenguaje al punto de no discriminar entre sujeto y objeto, al punto de dejar de existir como identidad independiente, eliminando el apego al yo, permitiendo que el lenguaje (la enredadera de conceptos y mapas mentales) se supere a si mismo.
"La forma es el vacio. El vacio es la forma." |
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| esto es lo que hiere... |
[Nov. 11th, 2003|01:35 am] |
"la memoria de tiempos pasados que fueron demasiado bellos.
el volver al juego de la nada, de vivir en el aire, de la deriva absoluta.
palabras que no tienen sentido porque la vida misma es mucho mas fuerte.
que no me joda la sociedad, que me aburro de ella. me aburro de ella..."
es increible que ahora, y no a los 16 a?os caracteristicamente rebeldes, me sienta harto de la sociedad y sus asquerosos juegos de expectativas y ojala-hicieras-esto.
aunque es cierto que toda mi vida he querido enviarlo todo al carajo y hacer mi vida.
la verdadera pregunta es: ?por qu? no lo he hecho hasta ahora?
por cierto, es una buena pregunta de mierda... |
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| volver, o por lo menos, recuperar. |
[Nov. 5th, 2003|03:52 pm] |
| [ | music |
| | el sonido de una mano | ] |
transformar el tiempo en espacio y dar las vueltas necesarias para recuperar lo perdido en la dulce, pero amarga infancia.
no vamos a comprender nada, porque no hay nada que comprender.
vamos a hacer desaparecer el sujeto junto con el objeto.
que la realidad exista por si sola y nosotros seamos ella.
vamos a realizar(nos) de una vez por todas.
en cosas tan simples como respirar, en cosas tan complejas como amar.
vamos a desaparecer, porque solo quedaremos nosotros.
A que no es A es realmente A
no vamos a evitar nada. que todo suceda, que todo sea espontaneamente.
existimos mas alla de los conceptos, fuera del lenguaje.
la vida podria estar en otro lado, pero es muy probable que este contenida en esta particula de aire que se enfrenta a mis ojos, en esta fraccion de momento en el que soy porque dejo de ser.
que la vida exista por si sola, nosotros somos ella.
y nuestras manos son las manos de todas y los arboles del planeta y el amor del universo.
que la realidad se haga realidad y los sue?os tengan corazon y huesos y carne y tierra y fuego.
caos. libertad. felicidad. consciencia. |
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| (no subject) |
[Oct. 25th, 2003|03:40 am] |
| [ | mood |
| | no | ] |
| [ | music |
| | homage to catalonia - portrait of the artist kicking the shit out of your golden calf | ] |
es mas que cierto.
a veces la vida es insoportable.
como hoy.
cuando dan ganas de morir o desaparecer.
y no volver a pensar tanta mierda.
desesperacion, here i come.... |
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| (no subject) |
[Oct. 21st, 2003|01:19 am] |
| [ | mood |
| | nostalgia | ] |
| [ | music |
| | musica de un pasado tierno | ] |
Vivir en la pregunta.
No puedo depender de la respuesta.
No puedo esperar a que llegue.
Vivir en la pregunta, en la nieve de sus versos, en la calidez de su esperanza.
Como un suspiro, como un respiro, vivir en la pregunta todo el tiempo.
Como si fuera imposible abrir los ojos y la oscuridad solo hiciera interrogatorios sobre los recuerdos y sus consecuencias. Como si fuera necesario abrirlos, o siquiera ver.
Desaparecer. Viajar tan lejos como puedas. Sin mapas, puro territorio.
Sin palabras, sin categorias, sin necesidades, sin apegos, sin expectativas, sin estructuras, sin jerarquias, sin miedos, sin ego, sin sofisticados deseos modernos.
Desaparecer, tomar el camino mas largo y disfrutar cada uno de sus centimetros.
Vivir en la pregunta, como si solo preguntar fuera posible. Como si no tuviera sentido responder.
Es tiempo de saber como hacerlo... |
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